尘埃里的敦煌

、喘息着的肺。每一口吞吐，都是黑压压的人潮。汗味、煤烟味、行李卷的霉味、小贩手里烤白薯的甜腻气，还有无处不在的尘土，混合成一种令人头晕目眩的浓稠空气。广播喇叭里的女声用尽力气想要维持清晰，却总被鼎沸的人声和汽笛的嘶鸣撕成碎片。，手里还拎着一个网兜，里面装着洗脸盆、搪瓷缸和几本书。袋子比她想象得沉，尤其那本《敦煌图录》，像一块顽固的石头坠在底部，每一步都牵扯着她的肩膀。她被人流裹挟着，跌跌撞撞地向前移动，视线艰难地越过无数晃动的肩膀和后背，寻找着去往兰州方向列车的站台指示牌。“借光！借光！让一让嘞！”一个扛着巨**袋的汉子从后面挤上来，粗糙的麻袋角刮过她的脸颊，**辣地疼。她踉跄一下，手里的网兜差点脱手，慌忙抱紧。盆和缸子在网兜里哐当作响，引来旁边几个等车人麻木的一瞥。。没有长亭古道，没有折柳相送，只有这实实在在的、粗粝的拥挤和冲撞。她忽然想起艺专毕业前，几个要好的同学约着去北海划船，唱着《送别》，哭得稀里哗啦，以为那就是人生最大的别离。如今看来，那不过是少年人精心排演的伤感戏剧。真正的离别，是汗湿的脊背，是勒进掌心的网兜提手，是不知道前路在哪里的茫然前行。“兰州—西宁—张掖方向”的牌子。站台更混乱。绿皮车厢像一条疲惫的巨蟒趴卧在铁轨上，每个车门都堵成了沙丁鱼罐头。人们用行李、用身体、用吼叫开辟着通道。有送行的家属在车窗下拉着里面人的手，大声嘱咐着；有孩子被吓哭，尖利的哭声像锥子一样刺破喧嚣。，一阵绝望。她太瘦小了，力气也不够。就在她不知所措时，一只粗糙的大手猛地从旁边伸过来，抓住她行李袋的背带，用力一扯。“上这个门！快！”一个穿着旧铁路制服、脸色黝黑的中年站务员冲她吼，同时用身体蛮横地撞开堵在门口的两个男人，为她撑开一道缝隙。“女同志！先上！”，也来不及思考，求生般的本能驱使着方念真。她几乎是闭着眼，把网兜护在胸前，顺着那道缝隙拼命往里钻。行李袋被卡了一下，站务员在后面用力一推，她整个人便跌进了昏暗、闷热的车厢过道。
“票！拿出车票！”列车员的声音像炸雷。

她手忙脚乱地从贴身的衣兜里摸出那张宝贵的硬纸板车票，递过去。列车员用红蓝铅笔在上面划了一道，不耐烦地挥挥手：“往里走！别挡道！”

她像一片被激流冲进来的落叶，顺着过道的人流，身不由已地向车厢深处漂去。脚下是粘腻的不知什么污渍，混合着瓜子壳和痰迹。空气浑浊得几乎能看见浮尘在仅有的几扇车窗透进的光柱里狂舞。汗味、脚臭、劣质**味，还有隔夜食物的馊气，浓烈得让她胃部一阵翻搅。

硬座车厢的座位早已被占满，连过道和车厢连接处都塞满了人和行李。她无处可去，只能被挤在靠近厕所的角落里，背靠着冰冷、满是划痕的车厢壁。行李袋放在脚边，她紧紧抱着网兜，仿佛这是她和这个世界之间唯一的屏障。

汽笛长鸣，车轮缓缓启动，发出沉重而有节奏的“哐当、哐当”声。站台上送行的人群开始加速移动，挥动的手臂像风中芦苇。那些面孔迅速向后掠去，变得模糊，最终消失在站台棚顶的阴影里。

北平，正在离她而去。

一种迟来的、巨大的空虚感，就在这时攫住了她。不是悲伤，不是怀念，而是一种被连根拔起、飘荡在空中的失重感。那个她生活了二十二年的城市，有她的童年、学业、迷茫和挣扎的城市，此刻正变成车窗外不断倒退的灰色屋顶、烟囱和城墙剪影。她曾经那么想逃离它的平庸和压迫，如今真的离开了，却发现那平庸和压迫也曾是某种“存在”的证明。

她把脸贴在肮脏的车窗玻璃上，冰凉触感让她清醒了些。外面是北平郊区的景象，低矮的平房，光秃秃的田野，零星的行人骑着自行车。平凡得不能再平凡。

就在列车即将完全驶离站台棚区时，她瞥见一根水泥柱子上，贴着一张残破褪色的宣传画。画的主体已经撕裂，只剩下半边。那半边，是一个工人模样的人，手指着远方，**是……连绵的、线条概括的山峦，以及几座类似塔或建筑的简略轮廓。纸张被风雨侵蚀得发白，但那工人指向远方的姿态，却因残破而显得更加突兀和强烈。

建设……大西北……

宣传画上残缺的标语在她脑海里自动补全。几乎同时，她怀里的网兜中，《敦煌图录》坚硬的棱角，隔着薄薄的布，硌着她的肋骨。

工人指向的远方，是连绵的山。图录里，也是山，布满洞窟的悬崖。

一个是号召，是未来的建设；一个是遗存，是过去的辉煌。

两者风马牛不相及，却在此刻，在这个离别的站台，在这个拥挤不堪的车厢角落，在这个心神恍惚的年轻女子眼中，产生了奇异的重叠。仿佛那画上的工人，指的不是工厂矿山，而是那本图录里，风沙中的佛国。

这重叠荒诞不经，却像一道微弱的闪电，瞬间照亮了她心中某个混沌的角落。她离开，或许不仅仅是为了逃避，也不仅仅是为了那“不问出身”的允诺。还有一种更模糊、更庞大的东西——去见证，甚至去“建设”某种不同于烟囱和机床的东西。用她的笔，而不是铁锹。

火车加速，那残破的宣传画彻底消失在视线之外。车窗外的景物开始变得陌生，田野更加开阔，天空显得更高。

方念真慢慢滑坐到行李袋上，依旧抱着她的网兜。车厢摇晃，人声嘈杂，但她内心的惊涛骇浪，却渐渐平息下来，变成一种深沉的、带着疲惫的平静。

她打开网兜，抽出那本《敦煌图录》，就着过道昏暗的光线，轻轻翻开。手指抚过冰冷的、印着飞天的那一页。

火车向着西北，向着那片在宣传画和图录里都以不同方式呈现的“远方”，轰隆驶去。

她的旅程，真正开始了。

时间在车轮单调的“哐当”声中被拉长、碾碎。白天变成了窗外持续移动的、色调越来越灰黄的风景，夜晚则是漆黑一片，只有偶尔掠过的、孤零零的灯光，像被遗弃在旷野上的萤火。

方念真在厕所旁的角落勉强建立了一个“据点”。她把行李袋竖起来，垫在**下面，背靠着车厢壁。网兜放在腿边，手可以随时触到《敦煌图录》的硬壳。这个姿势并不舒服，车厢壁的每一次震动都毫无缓冲地传递到她的脊椎，但至少，她不用一直站着。

腿脚很快就麻木了，继而是臀部被硬质行李袋硌得生疼。她尝试变换姿势，但在人挤人的过道，每一次挪动都像一场微型战役。口渴，但不敢多喝水——通往厕所的路被各种蜷缩的身体和包袱堵死，而且那扇门似乎永远紧闭，散发着可怕的气味。饥饿感一阵阵袭来，她摸出临走前赵大姐塞给她的两个玉米面窝头，已经又干又硬，就着军用水壶里所剩无几的凉白开，小口小口地啃着。窝头渣掉在衣襟上，她也懒得去拍。

身体在受罪，精神却奇异地清醒，甚至有些过度活跃。她开始观察周围。这是她艺专时养成的习惯，在人群中捕捉表情、动作、瞬间的构图。

紧挨着她坐在地上的，是个四十多岁的农村妇女，怀里紧紧搂着一个粗布包袱，里面大概是她全部的家当。她一直低着头，偶尔抬头看一眼窗外，眼神里是深深的茫然和一丝恐惧。她几乎不说话，只是不时摸摸包袱，仿佛确认它还在。

斜对面，两个穿着旧军装但没领章帽徽的男人，正在低声交谈，口音很重。其中一个少了半只耳朵，另一个脸上有深深的疤痕。他们说话时眼神锐利，不时警惕地扫视四周。方念真猜测，他们可能是复员转业的**，被分配到西北的某个农场或工厂。他们的疲惫是另一种，带着硝烟散尽后的沧桑和认命。

过道对面，几个年轻学生模样的人挤坐在一个行李卷上，显得比较活跃。两男一女，都戴着眼镜，穿着洗得发白的蓝布制服，胸口别着钢笔。他们正在热烈地争论着什么，声音时高时低。

“……说到底，光有热情不够，还得有科学的方法！治理风沙，要讲究植物学、土壤学！”一个戴黑框眼镜、脸庞瘦削的男生挥舞着手臂。

“王干事说得对！但我们不能等一切条件都具备了再动手！边干边学，在实践里出真知！”另一个圆脸男生反驳，脸色激动得发红。

“李姐，你说呢？”黑框眼镜问那个一直安静听着的女生。

女生推了推眼镜，声音柔和但清晰：“我觉得你们都说得对。既要敢于克服困难，也要尊重客观规律。我们这次去河西走廊搞土壤调查，就是为将来的防风固沙打基础。这工作可能很枯燥，要天天跟土坷垃打交道，但意义重大。”

“对！意义重大！”圆脸男生用力点头，“比起留在城里坐办公室，这才是真正为***做贡献！我们就要到祖国最需要、最艰苦的地方去！在那里，才能真正实现我们的价值！”

他们的对话，充满了方念真在建设局听惯了的词汇：贡献、艰苦、价值、实践、科学。但不同于刘科长那种带着**意味的严肃，这些年轻人的话语里，有一种近乎天真的**和确信。他们相信自已的选择是光荣的，前路虽苦，却光明万丈。这让方念真既感到一丝羡慕，又隐隐觉得有些遥远。她的“价值”，似乎建立在更虚无缥缈的东西上——那些即将湮没的壁画。

车厢连接处传来一阵咳嗽声，接着是浓烈的旱烟味。一个穿着旧干部服、头发花白的老人，靠着门边蹲着，正用报纸卷着烟叶。他咳嗽得很厉害，脸憋得通红。旁边一个抱着孩子的年轻母亲，悄悄把孩子往怀里搂了搂，背过身去。

窗外，景色愈发苍凉。绿色几乎绝迹，取而代之的是****的黄土塬，沟壑纵横，像老人脸上深刻的皱纹。村庄稀少低矮，土坯房几乎与土地同色。有时能看到牧羊人穿着光板羊皮袄，站在坡上，像一尊凝固的雕塑，羊群像缓缓移动的云朵。

这就是西北了。与北平的拥挤繁华截然不同，这是一种空旷的、富有侵略性的贫瘠。它不掩饰自已的严酷。方念真抱着膝盖，看着窗外飞逝的荒芜，第一次对“艰苦”二字有了具体的视觉印象。那不仅仅是生活条件差，更是一种环境本身传达出的、沉默而强大的压力。

夜又深了。车厢顶灯熄灭，只留下几盏昏暗的壁灯。大多数人以各种扭曲的姿势陷入睡眠，鼾声、磨牙声、梦呓声此起彼伏。空气更加污浊。方念真睡不着，疲倦到了极点，反而精神亢奋。她把脸埋在膝盖上，试图隔绝一些气味和声音。

就在半梦半醒之间，对面学生们的谈话声又钻入耳朵，话题似乎换了。

“……除了我们农科所的，听说还有地质队的、搞水利的，哦，还有***门的。”是那个圆脸男生的声音，带着点炫耀见闻的意思。

“***门？去那边干嘛？搞文艺演出慰问？”黑框眼镜问。

“不止吧。好像有什么文物调查队。听说要去敦煌。”

敦煌。

这个词像一枚针，瞬间刺破了方念真的朦胧睡意。她猛地抬起头，动作幅度大了些，撞到了旁边农村妇女的肩膀。妇女惊醒，惶恐地看了她一眼，又低下头去。

方念真没顾上道歉，心脏在胸腔里急促地跳动。她竖起耳朵，屏住呼吸。

“敦煌？就是那个有很多破庙洞窟的地方？”女生问。

“什么破庙！那是莫高窟，千佛洞！艺术宝库！”圆脸男生似乎懂得多一点，“不过确实破败得厉害，听说都快让沙子埋了。这次去，大概就是抢救吧，画画图，拍拍照什么的。”

“那种工作……有什么意思？”黑框眼镜语气有些不以为然，“跟死人东西打交道。”

“话不能这么说。那也是**的文化遗产嘛。”圆脸男生辩解道，但语气并不十分坚定，“不过，肯定没我们搞农业建设实在。风吹日晒不说，整天对着那些黑乎乎的壁画，多憋屈啊。而且我听说，报名的人不多，条件放得特别宽，估计什么人都收。”

“什么人都收”……方念真咀嚼着这句话，心里不知是什么滋味。她就是因为“条件宽”才得以报名的。在别人眼中，这或许意味着这项工作无足轻重，或者门槛极低。一股微弱的、混合着自尊受伤和现实认清的凉意，爬上脊背。

“总之，都是为建设新西北出力嘛，分工不同。”女生打了个圆场，“快睡吧，明天还得倒车呢。”

学生们安静下来。车厢里，只剩下鼾声和车轮声。

方念真再也无法入睡。她重新靠回车厢壁，在黑暗中睁大眼睛。

敦煌。莫高窟。千佛洞。

这些词不再只是图录上冰冷的印刷字，也不只是广播里抽象的通知。它们开始和具体的人、具体的评价联系起来——“破庙”、“死人东西”、“憋屈”、“什么人都收”。

她即将前往的，在别人眼中，就是这样一个地方。一个不被理解、甚至被轻微蔑视的角落。

她抱紧了怀里的帆布行李袋，那本厚厚的图录隔着布料，传递着它的重量和温度。

别人怎么想，不重要。

重要的是，那些画，还在那里。正在消失。

而她，正在靠近。

她闭上眼睛，在车轮有节奏的摇晃中，第一次在脑海中，试图拼凑出一个具体的“敦煌”的模样。不仅仅是悬崖和洞窟，还有那里的人，那里的生活，那里的……未来。

兰州车站的空气里弥漫着一种与北平截然不同的干燥和粗粝。风很大，卷着沙土和煤灰，打在脸上像细小的鞭子。站房是土**的，墙上刷着斑驳的标语。人流更加杂乱，口音五花八门，穿着羊皮袄的、裹着头巾的、穿着各色制服的，挤作一团，像是被打翻的调色盘。

方念真背着愈发沉重的行李，跟着稀稀拉拉同样要**中转签票的人流，挤进一个低矮的、窗户玻璃脏得看不清里面的屋子。屋子里只有两个窗口，前面排着歪歪扭扭、毫无章法的队伍。空气污浊，地上痰迹和烟头狼藉。她排在一个背着巨大行囊、浑身散发着牲口气味的汉子后面，尽量屏住呼吸。

等待漫长得令人绝望。前面不时爆发争吵，有人插队，有人因为证件不全被窗口里冰冷的声音呵斥回去。方念真紧紧攥着她的调令函、介绍信和车票，手心出汗，把纸张的边缘都浸软了。她反复默念着要说的话，生怕遗漏什么。

终于轮到她了。窗口里面是个一脸倦容、颧骨突出的中年女办事员，头也不抬：“去哪？”

“柳园。然后去敦煌。”方念真赶紧把一叠证件从窗口下的缝隙塞进去。

“敦煌？”办事员终于抬了下眼皮，打量了她一眼，那眼神像在看什么稀罕物，“工作？”

“嗯。文物工作队。”方念真补充道。

办事员没再问，开始翻看她的证件，动作慢条斯理。然后拿起一个沾满红色印泥的章，“砰”地一声盖在她的车票背面，又扯过一张硬纸板的中转签票，用蘸水笔刷刷写上几行字，连同证件一起推出来。

“签好了。去柳园的车明天下午四点，七站台。自已看准时间。住宿自已解决，车站招待所往前右拐，不过估计没床位了。”语速快得像打***，说完就喊“下一个！”

方念真赶紧抓起东西退到一边，仔细核对签票上的信息，确认无误，才松了口气。第一个难关过了。

接下来是住宿。果然如办事员所说，车站招待所门口挂着“客满”的牌子。她在周围转了一圈，几个看起来像旅社的地方都拥挤不堪，价格也让她咋舌。最后，她在一个背风的墙角，看到几个像她一样等待转车的人，裹着大衣或棉被，席地而坐。她犹豫了一下，也学着他们的样子，找了个稍微干净点的角落，把行李袋垫在身后，坐了下来。至少这里不要钱。

饥饿和干渴再次袭来。水壶早就空了。她看到车站广场边有个冒着热气的大铁桶，旁边围着人。凑近一看，是卖开水的，一分钱一壶。她拿出搪瓷缸子，挤过去打了一缸子。水很烫，有一股铁锈味，但她顾不得了，小心地吹着，小口啜饮。温热的水流过干得冒烟的喉咙，带来些许安慰。就着这热水，她又啃了半个硬如石头的窝头。

身体的疲惫达到了顶点。几天火车坐得她浑身骨头像散了架，腿脚浮肿。但她不敢睡沉，紧紧抱着行李，警惕着周围。广场上人来人往，各种方言的吆喝、孩子的哭闹、广播喇叭时断时续的通知，混杂在一起。

就在她半闭着眼睛，试图积蓄一点体力时，两个穿着灰色中山装、干部模样的人，提着简单的公文包，从她面前走过，在不远处站定，点了支烟，聊了起来。他们的口音带着江浙一带的软糯，在粗犷的西北**音里很突出。

“……这次会议，关于边疆文化工作的拨款，怕是又要缩减。”一个稍胖的干部吐着烟圈说。

“没办法，重点都在工业和国防上。文化？尤其是这种‘故纸堆’‘老古董’，能维持现状就不错了。”另一个瘦高的干部接口，语气有些无奈。

“说起来，敦煌那边……常书鸿还在那儿硬撑着？”

“可不嘛。听说人都快熬干了，要钱没钱，要人没人。上次省里有人去看，回来直摇头，说那些洞窟，破败得没法看，好些壁画眼看着就保不住了。常书鸿见人就念叨抢救，可拿什么救？上面不给钱，下面没人懂。难呐。”

“唉，也是个痴人。从法国回来，大好前程不要，非守着那片沙窝子。图什么？”

“谁知道呢。也许真像他自已说的，那些画，是祖宗留下的，不能眼睁睁看它们没了。不过，我看悬。自然的力量，加上这么多年失修，凭他们那儿个人，几支破笔，能顶什么用？迟早的事。”

两人的声音不高，但顺风飘过来，断断续续，却字字清晰地钻进方念真的耳朵里。

常书鸿。

这个名字，她第一次听到。但从这两个干部的寥寥数语中，一个模糊而坚韧的形象，已经浮现出来：一个从法国回来的“痴人”，在要钱没钱、要人没人的绝境里，“硬撑着”，想要抢救那些“眼看着就保不住了”的壁画。

“破败得没法看”……“自然的力量”……“凭几个人，几支破笔”……

每一个词，都像一块冰冷的石头，投入她因旅途劳顿而有些麻木的心湖，激起沉重的水花。她在图录上看到的是艺术的美与辉煌，而现实中的敦煌，却是如此严峻，甚至……绝望。她想象中的“工作”，是安静地临摹、记录，而现实听起来，却是一场注定失败的、悲壮的守卫战。

她下意识地抱紧了怀里的行李袋，那本图录的存在感前所未有的强烈。她即将要去的地方，不仅艰苦，而且可能是一个正在沉没的孤岛。她要投奔的，是一个孤独的、不被理解的坚守者。

害怕吗？是的。比在火车上想象的任何困难都要具体和可怕。

但奇怪的是，除了害怕，另一种情绪也在滋生。是对那个“常书鸿”的好奇，甚至是一丝隐隐的敬意。还有……一种奇异的归属感。如果那里真如他们所说，是那样一个绝望的战场，那么，她的到来，或许真的能“多一个人，多一支笔”。哪怕只是杯水车薪。

两个干部抽完烟，继续聊着别的，慢慢走远了。

方念真坐在原地，很久没动。广场上的风更大了，卷起沙尘，迷了她的眼。她揉了揉眼睛，手指有些湿。

她拿出那本《敦煌图录》，这次没有翻开，只是用手掌反复摩挲着粗糙的封面。封面上没有字，只有磨损的痕迹。

明天，她将踏上更向西的列车，离那个“硬撑着”的常书鸿，离那些“保不住了”的壁画，越来越近。

她不知道等待她的是什么。但她知道，她已经没有回头路，也不想回头了。

至少，在那个即将沉没的孤岛上，还有一个“痴人”在等待。而她，或许能成为另一个。

这辆车更旧，更慢，更拥挤。车厢像是从废品站拉回来的，油漆剥落，座椅的海绵从破洞里露出来，窗玻璃要么裂纹，要么干脆糊着厚厚的、洗不掉的污垢。空气里除了惯常的汗臭和烟味，还多了羊膻味和一种说不出的、尘土浸透一切的干燥气息。

方念真连角落的位置都失去了，只能蜷缩在车厢连接处的过道里，背靠着冰冷的、不断震颤的铁皮车门。每一次刹车或启动，她都像狂风中的稻草一样摇晃。她已经顾不上脏，直接坐在自已瘪下去的行李袋上。

窗外，绿色彻底消失了。无边无际的**滩铺展开来，灰黄，褐红，间或露出黑色的砾石。天空是一种被风沙磨洗过的、苍白的蓝，显得极高，极远。偶尔能看到几丛低矮的、虬曲的骆驼刺或红柳，在风中剧烈地抖动，像是这死寂大地上最后的、顽强的脉搏。有时会经过干涸的河床，白色的盐碱像大地的疮疤。

风景单调得令人窒息。时间失去了意义，只有车轮与铁轨摩擦发出的、永恒不变的噪音，和车厢无休止的、仿佛要将人五脏六腑都晃出来的颠簸。

方念真的体力已经透支。嘴唇干裂起皮，一碰就出血。脸上、手上，凡**的皮肤，都**燥的空气和风沙吹得粗糙发红，摸上去像砂纸。最难受的是眼睛，干涩刺痛，总想流泪，却又流不出来，因为身体里的水分似乎都快被蒸干了。

她靠着车门，昏昏沉沉，意识时而清醒，时而模糊。在清醒的片刻，她就从网兜里摸出《敦煌图录》，也不翻开，就抱着，感受它的重量和棱角。那本沉重的册子，此刻成了她与过往那个决定、与那个模糊理想之间，唯一的、实在的联结。

常书鸿。她默念这个名字。那个“痴人”，那个“硬撑着”的人。他长得什么样？也和这**一样干瘦苍老吗？他的眼睛，是不是也因为常年看着风沙和即将湮灭的壁画，而布满血丝，干涩刺痛？

他会欢迎她吗？还是像那两个干部说的，对再来一个“没什么用”的人，感到无奈甚至厌烦？

她不知道。她只知道，自已必须去。已经走到了这里，没有退路，也不想退。

列车在一个不知名的小站临时停车，加水或者让车。站台只有几间低矮的土房，空无一人。方念真挣扎着站起来，腿脚麻木得不听使唤。她拖着行李，踉踉跄跄地走下火车。

双脚踏上地面的瞬间，一种奇异的触感传来。不是泥土的柔软，也不是石板的坚硬，而是无数细小砂砾的、粗糙而富有弹性的支撑。风立刻包围了她，强劲，干燥，带着哨音，卷起地上的沙尘，打在裤腿上沙沙作响。

她走到站台边缘，望向远方。

地平线不再是平的，那里隆起一道深紫色的、连绵的山的剪影。山形奇特，在午后刺眼的阳光下，显得沉默而威严。像一堵巨大的、天然的屏障，也像一尊卧佛。

一个穿着光板羊皮袄、脸上皱纹深得像刀刻的老汉，蹲在站台另一头抽旱烟，眯着眼看山。

方念真犹豫了一下，用尽量清晰的普通话问：“老乡，请问……那边是什么山？”

老汉抬眼看了看她，又看了看山，用浓重得几乎听不懂的方言嘟囔了一句，见她一脸茫然，便伸手指了指山的方向，又指向西边，吐出一个词：“敦煌。”

虽然发音含糊，但方念真听懂了。

敦煌，就在山那边。

她的心，猛地一跳。血液似乎瞬间冲向了四肢百骸，驱散了些许麻木和疲惫。她紧紧盯着那道紫色的山影，第一次如此真切地感觉到，目的地，不再是一个抽象的名词或图册上的影像。它就在那里，有山为界，有路可通。

山的那边，有常书鸿，有洞窟，有那些正在死去的壁画。

也有她，方念真，即将踏入的、未知的战场。

汽笛响了，催促上车。她最后看了一眼远山，转身，用比下车时坚定得多的步伐，走回车厢。

列车再次开动，向着山的方向，向着敦煌。

她不再看窗外单调的**，而是闭上了眼睛。在脑海中，她开始描摹：山的后面，悬崖的样子，洞窟的排列，第一次走进洞窟时，会看到什么……

恐惧依然在，但已被一种更强大的、混合着使命感和奇异兴奋的情绪压过。

她来了。